Poesias Gaúchas

Gaúcho

Os moços de Porto Alegre 

- escritores, jornalistas, 

aqueles que sabem tudo, 

ou pensam que sabem tudo... 

disseram que já morreste. 

Ou então que estás de a pé, 

sem cavalo, sem bombacha, 

sem bota, espora ou chapéu, 

sem comida e sem estudo. 

Moços da voz de veludo 

e máquinas de escrever 

produzidos no estrangeiro 

dizem que tu, companheiro, 

morreste ou estás mui mal 

porque o êxodo rural 

te atirou pelas sarjetas 

sujo de pó e de barro 

catando a toa cigarro 

nos becos da capital... 

E no entanto, estás vivo! 

Estás vivo e trabalhando 

e produzindo o que comem 

esses moços do jornal. 

Quem é gaúcho, afinal? 

Tenho pra mim que são três: 

um é o peão, o assalariado, 

o operário campeiro. 

O segundo é o estancieiro, 

o empresário rural. 

O terceiro é o camponês 

que se agüenta bem ou mal 

sem ter nem peão nem patrão. 

No mais, é um homem solito, 

um carreteiro, talvez. 

São os homens de a cavalo 

que agarram o céu com a mão, 

rasgando fronteira e chão, 

marcando terneiro a pealo, 

bebendo o canto do galo 

no alvorecer do rincão. 

São três homens diferentes? 

No fundo, os três são um só: 

mesma fala, mesma roupa, 

mesma alma, mesma lida... 

Em resumo, mesma vida, 

mesmo barro e mesmo pó. 

Um mais rico, outro mais pobre. 

Prata, ouro, lata ou cobre 

que importam, se homem é nobre 

e amarra no mesmo nó? 

A bombacha que eles usam 

tem um século. Cem anos! 

Os arreios do cavalo 

são muitos mais veteranos: 

duzentos anos talvez. 

E o chimarrão, o palheiro, 

o churrasco, o carreteiro, 

o truco a tava, as campeiras, 

a gaita, o chote inglês...? 

São dos gaúchos passados, 

já tinham em 93. 

E a mesma mulher gaúcha 

inspira cada vez mais. 

E a paisagem é sempre a mesma. 

Eterna, mas sempre nova. 

Do litoral à fronteira, 

da serra aos campos neutrais. 

Das missões até o planalto 

para frente e para o alto 

como regiões naturais, 

do verde das sesmarias 

até o ouro dos trigais 

- as duas cores da pátria 

que o Rio Grande esparramou 

nas plagas meridionais. 

Porque o Rio Grande é eterno 

como é eterno seu luxo: 

tu não morreste, gaúcho, 

deixa que falem, no mais. 

Deixa que o fraco de sempre 

(o fracassado, o vencido) 

tente te encerrar no olvido 

que o futuro lhe promete. 

E que te chamem de Odete 

os desfibrados morais: 

no lombo do teu cavalo 

estás tão alto, tão alto, 

que a lama preta do asfalto 

não te alcançará jamais!